ieri ho sognato che indossavo scarpe da donna celesti col tacco alto nuove e luccicanti e mi atteggiavo cogliendo sguardi schiacciando sassi sotto tacchi troppo alti per un maschio sapendo quanto ridicoli fossero quei tacchi e quelle scarpe col tacco di pelle celeste lucida nuova nuova sui pedi di un maschio che tra l'altro odia il celeste adorando invece il nero e chi sa indossarlo e poi d'un tratto la mia faccia inizia a sciogliersi e squamarsi come se volesse perdere una morbida crosta e cadere a terra in grumi bianchi tipo pelle di serpente senza disegni e ricami solo pelle che si squama e cade a terra indecente ed io fiero con le mie scarpe da donna e la pelle del viso non più mio a terra sotto quei tacchi che mi indosso così male e non mi piacciono eppur così fiero nella sfumatura d'una perplessità prossima a spezzarsi
_voglio un tostapane

L’odore degli iceberg. Oggi ho conosciuto qualcosa che non conoscevo. O almeno, per spiegarmi meglio, potrei dire che qualcosa al quale attribuivo un determinato significato, in realtà ne aveva un altro. In pratica conoscevo l’oggetto, ma non il soggetto.
Anzi, credevo di conoscerlo.
Ora, osservando la mia immagine dell’oggetto sotto questa nuova luce soggettiva, intuisco le ombre anche sulla sua vera natura oggettiva. In conclusione, non so come sia fatto un iceberg. Eppure mi ci riconoscevo e, mi ci riconosco tuttora.
Che la parte visibile di un iceberg sia solamente il 10% della totalità è noto, che sia gelido pure. Ciò che ipotizzo e posso immaginare è il colore: un bianco/azzurro. Ciò che fatico ad immaginare è la sensazione nel vederlo da vicino. Ciò che assolutamente non immaginavo è il suo odore.

Un iceberg odora di putrefazione. A causa, credo, di tutti quegli organismi morti intrappolati da chissà quanti anni che riaffiorano durante il lento processo di scioglimento.


Una carcassa alla deriva.


Ecco qui. L’intima natura di un iceberg.




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